*

identidades imposibles... en países también imposibles, entre el absurdo existencial y la impotencia histórica, un valiente y liberador salto vital hacia el abismo social de la imposibilidad pública y doméstica. La posibilidad de salir de la caverna de las sombras heterocisnormadas para abrazar una vida preñada de alegría y creatividad, parir una existencia hacia la autenticidad pero alejandome paulatinamente de las esencias no menos ensombrecedoras.

VIV

ME GUSTA TU TOCADO CEFÁLICO DE CAIRELES Y TU PENSAMIENTO VOUYERISTA: APUNTES DE RESISTENCIA MICROPOLÍTICA [EN EL] MÁS ACÁ [DEL COÑO (SUR)]

¿Chongueamos o no chongueamos? he ahí dos formidables abyecciones sociales... Presuntuosa agonía de masitas gorilas preñadas de imberbes retoños neobarrosos. Llevo en mis oídos, en mi memoria y en mi corazón la más maravillosa música, que para mí es el sapucai chiribí del orgullo joto argentino. ¿Te acordas de esos alocados y salvajes veranillos en Punta, antes de nuestro primer doctorado en Oxford, con nuestros asexuados primos segundos jugando al badminton en la plenitud de la epoché mientras la tía abuela Edelpina Menendez Zárate se sofocaba con el corsé y nos llamaba con su pañuelito desde el solario luciendo un rodete blanco azalea para decirnos que ya era hora de entrar a la casona para que tomemos limonada y té helado en esas interminables siestas rioplatenses? No, andáte a la argolluda y recalcada próstata de la cotorra.

LAS SALES DE LOT ENTRE GOMORRAS DE TAFETÁN Y SODOMAS DE POPLINA O QUIEN FOLLA CON TÁBANOS KOSHER AMANECE CON TARÁNTULAS HEMBRAS DE TERCIOPELO FUCSIA

"Toda mi vida me he dedicado a agradar a los demás" Agrado

"Nothing was as I expected" Scarlett O'Hara

"Nunca fuimos más libres que bajo la Ocupación" Jean-Paul Sartre

"Las personas libres jamás podrán concebir lo que los libros significan para quienes vivimos encerrados" Annelies Marie Frank

No quiero flagelación, ni hogueras, ni ayunos, ni inmolarme, ni ser mártir, ni venerar con celo becerros y libros sagrados por igual, ni rituales tan mecánicos y perimidos que no me conducen al extasis, ni vagar cuatro décadas de mi juventud en el desierto a causa de la Tierra Prometida donde mana leche y miel y a la cual sé que jamás se me permitirá entrar. No estoy hablando de religión sino de política. Fui expulsado del Paraíso desde la génesis de mi vida, he devorado el fruto prohíbido desde antes de saber que estaba prohíbido y desde antes de saber que era fruto. Fui arrojado con Lucifer hacia las ardientes y pecadoras brasas de la tentadora otredad con un estigma en la mirada. Pero mi alteridad me depara abrazar febrilmente una existencia tan absurda como singular, construirla piedra sobre piedra lapidando a mi impenetrable matriz, estigma sobre estigma, con mis propias ansiedades e incertidumbres, pero también con una liberación latente por conquistar y gozar en el Más Acá.

FIEBRE PROSTÁTICA DE AUTOPSIA SABÁTICA POR LA NOCHE O LOS PÓRTICOS MECÁNICOS DE DOÑA GRETE SAMSA O LA MISERIA DE LO UTOPIBLE

No quiero tu Nouvelle Vague, ni tus libros, ni tus alpargatas, ni calzones obreristas menstruados de rojo saturado y coagulado, ni compartimentos tribales estancos, ni barbudos uniformes condecorados de civilizacion o de barbarie, ni tu disco rígido negro escaneando mis virus grisáceos, ni tus bandas canónicas, ni tus apologías intelectuales y electoralistas del armario, ni tu cara de orto punki y tus yires militados en la clandestinidad por corrección política, ni tu rebaño de funcionalismo, ni tus groupies obsecuentes del prostítulo, ni tu listado de autores y de recorridos conductistas obligatorios, ni tu imperfección humana jamás confesa, ni esa piscina de tiburones caníbales perennemente al asecho, ni tu baguette ni tus coronas menos vitalistas y hedonistas que solemnidad judeocristiana de congregación episcopaliana...

quiero torta, delicioso pastel de ocurrente desafiante y juguetona selva negra con rocetas de maíz agridulce reptando en metastasis a tus kioskos... y purpurina traviesa desnudando en cuerpos y ademanes inconvenientes tus más sonrojantes deseos tapados, y estrafalarias capelinas (con perfumadas azaleas y violetas en vez de espinosas y otoñales rosas), y el goce de lecturas curiosas-espontáneas-no coyunturales cuando pinte la ocación si es que pinta, y jugar a la visita con el samovar berreta de fantasía sin tener que redimirlo en camp todo el tiempo, y escuchar música hueca mientras bailo para el traste desplumando las vertebras e invertebrando las plumas, y libertar bufarretas lágrimas con el maquillaje corrido por puestas en escena sentimentales aunque no lo autorice la cofradía de diletantes y/o dilatantes, el concenso de plenario ni el mandato de asamblea o la diciplina partidaria o de la normativa o del extracurricular Club de Ciencias.

Jugar puerilmente a ser esa cantante del año del coco para deleitar a muchedumbres imaginarias desprejuiciadas, lentos de reinona marsupial para algún teje zaguanero sin la bendición del Comité Central y de la ñoñarquía univercistaria, y pelucones sintéticos y gigantes salpicados de inenarrables hojaldres y de colores tan subversivos a la zurdoandro-norma como imposibles, y todas esas otras alegres y caprichosas improductividades lúdicas que no están prescriptas en los manuales Estrada del Chongo (futbolero) Nuevo y la Hembra (vulvaontológica) Nueva...

I

PLAN B: Volar en círculos de cortejante rapiña homoerótica o la "Tercera vía" de la chongada sudaca frente a la Guerra Fría entre el heterocentrismo y la homonormatividad importados de las sobrevaluadas Metrópolis... perturbadora desestabilización de la comodidad que supone la maricota otredad en los chongos heteronormalizados en serie toyotistamente, nada de plumas y otredades! acá la desviación brota cancerígenamente desde el interior del Orden mismo, no desde sus combativos poros anarco-punk-queer-marxistas-lacanianos-lúmpenes-genetianos-ascetas. Venganza histórica de la setentista agrupación Eros y su maldición rosa: "No hay que liberar al homosexual, hay que liberar lo homosexual de cada persona". Carlos Jauregui volverás y serás millones... haciendo entrismo a puro puño en la clandestinidad! Néstor Rosita Luxemburgo Perlongher tendrás tu "ejército de reserva" para la revolución sexual permanente!

V

El Pene es como Dios, no puede ser representado ni por cristianos, ni por judíos, ni por musulmanes. Hacerlo sería degradar su Omnipotencia...

Aitana Castro usted se refiere a las tortas tortgénero, aquellas que asumen la identidad de bizcochuelos que les fue impuesta en la cocción, después tiene las trans-struddel que no van a decir que saben a manzana hasta que una comisión de reposteros, celíacxs y abadesas benedictinas se dignen a decirle "sí usted es struddel" y a imponerle las pasas de uva (les guste o no les guste, sean uvafóbicas o no lo sean). Vaya si hemos tirado la torta por la ventana en lo de la tía Sam!

... ya me las imagino a las nutrias leather sojeras con la gripe cardumen (cual chica Almodovar) parodiando alguna peli cinéfila del año del coco q nadie recuerda mientras aplauden, soplan cornetas, se la tragan toda (la caballa transgénica) y hacen un monólogo entrañable de transbianas activas.

XV

avec Jean Croix Santeuil

Es el amor de les otres, el erotismo, el humor y el arte lo que nos reconcilia con la vida, con la prisión del cuerpo, del alma y con sus insoportables finitudes.

XXIIII

Dicen x ahí las malas lenguas q soy la + digna representación d l oligarqía flogger y del effeo sojero. Muerte al cerdo burgués Microsoft! larga vida a le subcomandante Linux! Q LOS IMPERATIVOS SOCIALES ME FUMEN LA VULVA - Y EL ESCROTO - (incluídos los de la Izquierda, la militancia, la Homonorma, el Calendario y la Posmodernidad)! larga vida a la Cuarta Internacional!!!!!!! (la fracción sojera, obvio!!!). Ashudemos al Campo (a enterrar el excedente) y al Gobierno (a volcar las retenciones) basta de rectos buitres! DISNEY-PATRIARCADO NO PASARÁS! SOBRE MIS MAOISTAS AJUARES VACUNOS!

CXXIII

El dolor, el sufrimiento, resultan imprescindibles en esta vida para la vitalidad existencial, sin ellos no podríamos apreciar verdaderamente los momentos de dicha y placer porque no tendríamos parámetro desde dónde valorar por contraste. Sin la existencia del frío no podemos medir la intencidad del calor, ni ambiental ni humano.

LIII

La contradicción principal de Mao es no desvestir con sus propios labios a los descapelinados mientras tararea la Marcha peronista.

Nada nada de guardabosques! Que les lobizones y chupacabras proletangarios de mi Patria se autodeterminen libremente en su hábitat originario!! Desmantelamiento del aparato boy-scout!! Este pelaje es mío!! Larga vida a la Internacional trans-especie!! Ya lo dijo el compañero Troskinhead del MRS y de la organización guerrillera MONEDEROS: "Que los cuadros rentados abran paso a la juventud y a la mujer hombre-lobo!!!"

A Muñeca Garzón II
DE BESTIAS FERTILES E INUTILES COMBATES,
RÉQUIEM PARA LOS OSITOS CARIÑOSOS Y LA HETERONORMA

o Estelas caldeas de "La República" de Marte y Venus


Más que dos planetas,
dos universos existenciales.
Los habitantes de Marte
entrenados en el arte embriagador
de la guerra cuerpo a cuerpo,
esculpidos por las musas del dantesco Infierno.
Seres carnívoros y sedientos de lascivia.
Adiestrados para digerir a sus presas
entre vapores y lanzas humeantes.

More than two planets
two existential universes.
Mars inhabitants
coached in intoxicating art
of hand-to-hand war,
engraved by Muses of Dante's Hell.
Carnivorous beings and thirsty of lawdness.
trained for digesting their prey
Between vapors and fuming spears.

Espartanos iracundos del planeta escarlata.
Adanes curtidos por ritos fraternales.
Cuervos hambrientos de ardientes sudores y palpitaciones.
Alzados en armas olvidan caricias
cuando apuntan a las afroditas de aquel distante planeta.

Orgiásticas falanges hoplíticas
carcomidas por invasiones y guerras civiles.
Gastan artillería escribiendo la Historia,
olvidan camaradería por las estériles cruzadas
de esta guerra estelar.

Política de ocupación,
política de mestizaje,
deportación y balcanización,
y mil afanes tan o más insensatos que estos
para doblegar a un Otro inaccesible,
esas misteriosas amazonas partisanas,
mimetizadas con el paisaje,
dotadas de poderes insospechados
y armamento imperceptible.

Criaturas del todo ajenas
a los delirantes y bestiales
arrebatos de la virilidad socializada
entre miradas furtivas,
labios suplicantes
y falos tan húmedos como imponentes.

Así es como sucumbe Ares a cantos de sirena alienantes
que vomitan ríos de plaga, bocas hambrientas y confusión.
La fertilidad de Eva devora todo a su paso,
inmolación mediante,
doblegando anhelos y voluntades geométricamente
con una velocidad despótica.
Así castiga la profanación de sus templos
y el cautiverio de sus vestales.

Marte reacciona con sus fornidas centurias
arrasando los voluptuosos poblados de Venus
con todo tipo de aberraciones sexuales.
Y la guerra vuelve a comenzar,
una y otra vez cíclicamente
tras cada armisticio,
mientras los paradisíacos planetas,
envueltos en el fuego cruzado
de flechas y eyaculaciones,
se transforman lentamente
en inconmensurables desiertos
donde se desenvuelven
nuestras alegrías y pesares cotidianos.

Tragedia histórica la nuestra,
la paradoja
de una fornicación
que no ha conducido al amor (trans-revolucionario)
sino a la guerra (cis-imperialista).

XIV

A Guillherme

ELOGIO A LA VIRILIDAD: ESA INSACIABLE E IRASCIBLE RESIGNACION A LAS TEMPESTADES DE LA CARNE

En vuestras caballerizas
a la intemperie
de bestiales sudores,
bragas rasgadas
y paja de establo.

Sulfurantes orificios
claman rendición
a posesas y voraces
bestias de carga.

Lascivos fluidos
recorren nuestros cuerpos
con sofocantes tormentos
de espuelas y estribos
a montar pubescentes rebaños
y mancebas gargantas
para ofrendar
el refrescante
y espeso néctar
de impacientes decurias.

Como granjero
que marca su ganado
a fuego lento
y sin vacilación,
mientras galopante
el fulgor de Apolo
relincha trópicos
que entumecen los cuerpos
en sus propias salivas
y agrestes pasturas
de erectas montañas.

XIII

El Vaticano es como Disneylandia, una empresa que fabrica cuentos de hadas E INFRADOTADOS en serie a la vez que abre sus puertas al turismo bien (bien mofletudo y bufarreta!).

Homenaje póstumo a Karola y su hipócrita "cultura de la vida" (sos tan vulgar y promiscua que ni vos te crees esos rosarios que más que rosarios son collares y vos lo sabes muy bién, no sos "la peor de todas" pero ganas no te faltan, muuuuujerrr! sí a vos te hablo, pedazo de barro viviente, faisán putarraco de pluma caída, fiambre embalsamado en perfumes italianos comprados con el lavado de dinero de tu pío banco. Si por lo bajo suspirás por el chongo colgado y le tenés unas ganas terribles al sirio en la mesa. ¡Vamos! si cuando lo mirás a Él pensás qué lindos faroles arios que tiene para ser moishe ¡por eso te casaste con Él, yegua! Porque combina con tu vestido de maternidad y sabés que nunca te van a llenar el bombo porque estás en contra de la ciencia ¡boluda! Te va a agarrar un cáncer de próstata que ni todos los guardias suizos te van a poder ordeñar y trucar cuando salgas al escenario a hacer ese numerito repetido imitando a la Eva! A vos te hablo Gauchita Gil que de gil sólo tenés la sotana porque el resto es puro lujo y despilfarro. Que de gauchita tenés lo golosa y te encanta salir en las portadas y desfilar por San Pedro mas no de Atacama.)

VIIIII

LA INSOPORTABLE CHONGUITUD DEL SER

THE UNBEARABLE “JOCKNESS” OF BEING

¿Acaso la heterosexualidad obligatoria y compulsiva no ha desembocado en este estrepitoso remedo de sociedad? Siembra heteronormalidad que recogerás tus escombros.
Ahora te ríes heteronormal pero recordarás con amargura mis graciosas palabras cuando el picnic de hoy se transforme en la indigestión ulcerosa de mañana, así como el cortejo de apareamiento es sólo el rito de pasaje hacia las más rancias frustraciones del espíritu. Mira entonces heternonormado a tu alrededor, sólo verás nostálgicas ruinas de un lejano y extinguido esplendor.

III

A Pedro (no ese Pedro, el otro)

NO SOY LA LEMEBEL PERO, ACÁ ENTRE NOS, VOS TAMPOCO SOS SALAMANCA

O LOS RECOLETOS BRAZOS DE LA GENEALOGÍA Y SUS INCORRECCIONES POLITICAS

Un tiempo fue la mina,
otro tiempo oro negro y atalaya.
Sin primaveras en perenne invierno,
el mundo seguía sudando,
y no te resignabas.
Caminos diferentes los nuestros,
ya lo ves,
jamás los crucé,
jamás los cruzaste,
el mundo seguía girando,
Fin de la Historia,
no era el momento.
Demasiado pronto,
demasiado tarde,
qué importa,
lo irrecuperable no es el tiempo,
es el encuentro.
Pero ahora que me desperezo
ansío el momento,
tengo que apagar esta sed
que es de presencia,
porque atesoro tus huellas
pero ya no me bastan,
ahora soy yo quien da los pasos
en este sendero de penumbras
que recorriste en otros tiempos.
Obstáculos jamás faltarán
y sin embargo sé que habrá encuentro,
porque tu inquietud sobrevive a tu carne,
yo lo sé,
es acá donde nos hermana,
este será el lugar,
acá será encuentro.

Te respeto,
no desde lo ideológico
sino desde lo existencial,
que no te hayas resignado
a ser un par de brazos
como quería el Capital.
Que te hayas formado
en el marxismo vulgar
para arrancarle
algo de humanidad
y algo de belleza
a esta desolación
gris, tediosa
e infernal.

Mas mi rebeldía
no sólo es plebeya,
carga al hombro otras humillaciones
más pretéritas que las industriales,
la de no encajar
en estos decrépitos moldes
hechos siempre para otros,
ya ves que yo tampoco me resigno,
por eso es que te estoy pensando
por eso es que sigo viviendo,
por eso es que a pesar de todos los abismos,
irremediablemente,
mi presente
está condenado
a parecerse a tu pasado.

II

LAS PRISIONES DE LA ALTERIDAD

A veces quisiera tirar mis cuadernos,
pasear por el parque en verano
y salir al encuentro de mi vida,
que poco a poco me han quitado.
Porque soy conciente
que hay algo más bajo el sol
que estas tardes tristes
y somnolientas.
Por eso miro por la ventana,
esperando impaciente,
a cualquier ser viviente
que cruce cargando su libertad
porque la mía,
como tantas otras,
duerme ausente.


Y me desarmo de pena
porque tengo privilegios
cuando otros van directo
a lo que tanto temo y no comprendo.
Pero pienso de nuevo
y mis lágrimas no tienen sentido,
porque siento en el alma
que es mi derecho vivir
como quiero.


¡cuántos como yo
que jamás volverán a sentir
el esplendor de la primavera en el rostro!
¡cuántos más que fueron borrados de la Historia:
su nombre, su rostro, su honra!
....
Necesito creer
que en el fondo
todo ser es vulnerable
porque se me hace imposible
ser parte de un mundo
tan frío y severo.
Necesito saber
que la gente es como yo,
de carne y hueso,
que a veces llora
y piensa en sexo.
También espero
que la felicidad no sea una ingenua ilusión
y lo que para mi lo es todo
no sea un sueño
como los cuentos sádicos
de civilizados cristianos
en coches verdes y agrisados.


Espero algún día
ser importante,
vivir de mis sueños,
Querida amiga,
y que el mundo
conozca mi nombre
y lo grite.

Porque no hay dolor más grande
que el de haber vivido en vano,
en el oscuro silencio
de estruendos y cuerpos calcinados.
Como si la vida valiera tan poco,
no poder elevarla
a la inocencia y la pureza
por encima del horror
de la carne fusilada
por las cruces de la infamia.


Y no pocas veces me duele
haber elegido esta vocación
porque me obliga a ser
constantemente conciente
de la brutalidad.
La indignación se vuelve tan insoportable
que no me queda más
que llorar por dentro como un párvulo
y desear abstraerme del mundo por completo.


Esta es mi historia
la de una persona,
como cualquier otra,
que se atrevió a soñar
en los dominios
de la desilusión
y la bronca,
entre páginas blancas
y cuatro paredes
de agonía
y viejas costumbres.
Pero esta prisión
no es física,
los barrotes de mi existencia
son los valores que imperan en el mundo:
Ignorancia y miseria.


Ana Frank murió en Bergen-Belsen
pero sus sueños viven
en los corazones
de aquellos que conocen el odio del mundo
y la locura del hombre,
que recuerdan con dolor
el amargo sabor de la guerra
y que por lo menos
una vez existiera
la libertad en lugar de la condena.


Ana Frank somos todes…
les jóvenes
que vivimos exiliades y proscriptes
en nuestra propia patria,
en el anexo secreto del armario, de la marginación,
de la dignidad y la certidumbre arrancadas.


Y como Ana,
algún día volveremos...
a ser consideradas personas.

IV

DE PUTAS VIRGINIDADES Y CASTAS FORNICACIONES
ON SLUT VIRGINITIES AND CHASTE FORNICATIONS

Hay tres virginidades: la sensorial, la emocional y la existencial.
Ama sólo a quien que haya osado romper el himen de las tres,
porque el puente que cruza el abismo entre la visceralidad existencial y la castidad existencial consta de su purgatórica pérdida.


Mas toda virginidad es,
en esencia,
corrupta.
Oh sí, doy fe, señora:
corrupta,
vulgar, dionisíaca y pestilente
aún bajo sus endebles vestidos
de apolínea pulcritud.
Oh Virtud, gran virtud
es la de quienes encuentran consuelo
descansando en el sereno regazo
de la vaginal resignación,
de ser expulsades del Edén uterino
a esta vida infestada
de promiscuas y gonorreicas miserias.