RAPSODIA DE UNA NUTRIA CELADORA HOMOSEXUADA

"Son para tijerearte mejor" dijo el lobo montado en sus finos cancanes rosa mientras se percataba de sus estratégicos fellatios de proselitismo al azar en la gaucha clandestinidad de la constipación rectal. Me involucré emocionalmente con mis opresores desde que nací ¿Hogar dulce hogar o Síndrome de Estocolmo?

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identidades imposibles... en países también imposibles, entre el absurdo existencial y la impotencia histórica, un valiente y liberador salto vital hacia el abismo social de la imposibilidad pública y doméstica.

VIV

¿Chongueamos o no chongueamos? he ahí dos formidables abyecciones sociales... Presuntuosa agonía de masitas gorilas preñadas de imberbes retoños neobarrosos.

¿te acordas de esos veranillos en Punta con nuestros primos segundos jugando al badminton mientras la tía abuela Edelpina Menendez Zárate se sofocaba con el corsé y nos llamaba con su pañuelito desde el solario luciendo un tocado blanco azalea para que tomemos limonada y té helado en esas interminables siestas rioplatenses? No.

LAS SALES DE LOT ENTRE GOMORRAS DE TAFETÁN Y SODOMAS DE POPLINA O QUIEN FOLLA CON TÁBANOS KOSHER AMANECE CON TARÁNTULAS HEMBRAS DE TERCIOPELO FUCSIA

"Toda mi vida me he dedicado a agradar a los demás" Agrado

"Nothing was as I expected" Scarlett O'Hara

"Nunca fuimos más libres que bajo la Ocupación" Jean-Paul Sartre

"Las personas libres jamás podrán concebir lo que los libros significan para quienes vivimos encerrados" Annelies Marie Frank

No quiero flagelación, ni hogueras, ni ayunos, ni inmolarme, ni ser mártir, ni venerar con celo becerros y libros sagrados por igual, ni rituales tan mecánicos y perimidos que no me conducen al extasis, ni vagar cuatro décadas de mi juventud en el desierto a causa de la Tierra Prometida donde mana leche y miel y a la cual sé que jamás se me permitirá entrar. No estoy hablando de religión sino de política. Fui expulsado del Paraíso desde la génesis de mi vida, he devorado el fruto prohíbido desde antes de saber que estaba prohíbido y desde antes de saber que era fruto. Fui arrojado con Lucifer hacia las ardientes y pecadoras brasas de la tentadora otredad con un estigma en la mirada. Pero mi alteridad me depara abrazar febrilmente una existencia tan absurda como singular, construirla piedra sobre piedra lapidando a mi impenetrable matriz, estigma sobre estigma, con mis propias ansiedades e incertidumbres, pero también con una liberación latente por conquistar y gozar en el Más Acá.

FIEBRE PROSTÁTICA DE AUTOPSIA SABÁTICA POR LA NOCHE O LOS PÓRTICOS MECÁNICOS DE DOÑA GRETE SAMSA O LA MISERIA DE LO UTOPIBLE

No quiero tu Nouvelle Vague, ni tus libros, ni tus alpargatas, ni calzones obreristas menstruados de rojo saturado y coagulado, ni compartimentos tribales estancos, ni barbudos uniformes condecorados de civilizacion o de barbarie, ni tu disco rígido negro escaneando mis virus grisáceos, ni tus bandas canónicas, ni tus apologías intelectuales y electoralistas del armario, ni tu cara de orto punki y tus yires militados en la clandestinidad por corrección política, ni tu rebaño de funcionalismo, ni tus groupies obsecuentes del prostítulo, ni tu listado de autores y de recorridos conductistas obligatorios, ni tu imperfección humana jamás confesa, ni esa piscina de tiburones caníbales perennemente al asecho, ni tu baguette ni tus coronas menos vitalistas y hedonistas que solemnidad judeocristiana de congregación episcopaliana...

quiero torta, delicioso pastel de ocurrente desafiante y juguetona selva negra con rocetas de maíz agridulce reptando en metastasis a tus kioskos... y purpurina traviesa desnudando en cuerpos y ademanes inconvenientes tus más sonrojantes deseos tapados, y estrafalarias capelinas (con perfumadas azaleas y violetas en vez de espinosas y otoñales rosas), y el goce de lecturas curiosas-espontáneas-no coyunturales cuando pinte la ocación si es que pinta, y jugar a la visita con el samovar berreta de fantasía sin tener que redimirlo en camp todo el tiempo, y escuchar música hueca mientras bailo para el traste desplumando las vertebras e invertebrando las plumas, y libertar bufarretas lágrimas con el maquillaje corrido por puestas en escena sentimentales aunque no lo autorice la cofradía de diletantes y/o dilatantes, el concenso de plenario ni el mandato de asamblea o la diciplina partidaria o de la normativa o del extracurricular Club de Ciencias.

Jugar puerilmente a ser esa cantante del año del coco para deleitar a muchedumbres imaginarias desprejuiciadas, lentos de reinona marsupial para algún teje zaguanero sin la bendición del Comité Central y de la ñoñarquía univercistaria, y pelucas gigantes salpicadas de inenarrables hojaldres y de colores tan subversivos a la zurdoandro-norma como imposibles, y todas esas otras alegres y caprichosas improductividades lúdicas que no están prescriptas en los manuales Estrada del Chongo (futbolero) Nuevo y la Hembra (vulvaontológica) Nueva...

I

PLAN B: Volar en círculos de cortejante rapiña homoerótica o la "Tercera vía" de la chongada sudaca frente a la Guerra Fría entre el heterocentrismo y la homonormatividad importados de las sobrevaluadas Metrópolis... perturbadora desestabilización de la comodidad que supone la maricota otredad en los chongos heteronormalizados en serie fordistamente, nada de plumas y otredades! acá la desviación brota cancerígenamente desde el interior del Orden mismo, no desde sus combativos poros anarco-punk-queer-marxistas-lacanianos-lúmpenes-genetianos-ascetas. Venganza histórica de la setentista agrupación Eros y su maldición rosa: "No hay que liberar al homosexual, hay que liberar lo homosexual de cada persona". Carlos Jauregui volverás y serás millones... haciendo entrismo en la clandestinidad! Néstor Rosita Luxemburgo Perlongher tendrás tu "ejército de reserva" para la revolución sexual permanente!

V

El Pene es como Dios, no puede ser representado ni por cristianos, ni por judíos, ni por musulmanes. Hacerlo sería degradar su Omnipotencia...

Aitana Castro usted se refiere a las tortas tortgénero, aquellas que asumen la identidad de bizcochuelos que les fue impuesta en la cocción, después tiene las trans-struddel que no van a decir que saben a manzana hasta que una comisión de reposteros, celíacxs y abadesas benedictinas se dignen a decirle "sí usted es struddel" y a imponerle las pasas de uva (les guste o no les guste, sean uvafóbicas o no lo sean). Vaya si hemos tirado la torta por la ventana en lo de la tía Sam!

... ya me las imagino a las nutrias leather sojeras con la gripe cardumen (cual chica Almodovar) parodiando alguna peli cinéfila del año del coco q nadie recuerda mientras aplauden, soplan cornetas, se la tragan toda (la caballa transgénica) y hacen un monólogo entrañable de transbianas activas.